Quando o desastre bate à porta
Eram três da manhã quando acordei com aquele barulho irritante. Plic, plic, plic. No início, achei que estava sonhando, mas à medida que minha consciência emergia do sono, percebi que algo estava errado. Meu pé descalço tocou o chão e... splash! Água. O pânico subiu pela minha espinha como formiguinhas apressadas.
"Amor, acorda! Tá vazando água na cozinha!"
Minha esposa, Clara, pulou da cama como se tivesse levado um choque. Corremos até a cozinha e encontramos o caos: água escorrendo pela parede e formando uma poça considerável no piso. O cano de PVC embaixo da pia tinha uma rachadura do tamanho de um grão de feijão, mas que jorrava água como uma mini-cachoeira dentro do nosso apartamento.
Desespero em plena madrugada
Fechei o registro geral às pressas, tremendo mais que vara verde. Peguei todas as toalhas que encontrei pelo caminho e comecei a secar o chão enquanto tentava não surtar. Três da manhã, dois adultos de pijama enxugando o chão da cozinha – uma cena digna de comédia, se não fosse trágica.
"E agora? Vamos ter que chamar um encanador?" – Clara perguntou, torcendo uma toalha encharcada na pia.
Um encanador de madrugada? Ia custar um rim e metade do outro! Meu cérebro começou a trabalhar a mil por hora. Lembrei de um vídeo que tinha visto semanas atrás, quase que por acaso, sobre consertos caseiros. Será que daria certo?
"Espera aí. Acho que tenho uma ideia."
A solução improvável
Fui até a gaveta onde guardamos aquelas tralhas que nunca sabemos quando vamos precisar. Encontrei um tubo de supercola que tinha comprado para consertar o salto do sapato de Clara. Peguei também o sal de cozinha. Clara me olhou como se eu tivesse ficado maluco.
"Cê tá de brincadeira, né? Vai temperar o cano?"
Expliquei rindo nervoso que tinha visto essa técnica num vídeo. Secamos bem o local do vazamento com um pano e um secador de cabelo. Com as mãos suando frio, apliquei a supercola diretamente na rachadura e, imediatamente depois, polvilhei sal por cima. O sal reagiu com a cola, criando uma espécie de massa dura. Apliquei mais uma camada de cola por cima do sal.
"Isso não vai funcionar", Clara resmungou, cruzando os braços.
A prova final
Esperamos cerca de cinco minutos – os cinco minutos mais longos da minha vida. Podia sentir meu coração batendo na garganta quando fui abrir o registro.
"Se não der certo, vamos inundar tudo de novo", avisei, enquanto girava lentamente a válvula.
A água começou a correr normalmente pela tubulação. Clara e eu olhávamos fixamente para o reparo improvisado. Um segundo, dois segundos... dez segundos... nada de vazamento! O sal com supercola tinha formado uma vedação perfeita, resistente o suficiente para aguentar a pressão da água.
"Meu Deus, funcionou mesmo!" Clara exclamou, boquiaberta.
Mais que um conserto, uma vitória pessoal
Sentei no chão da cozinha, exausto mas satisfeito. Eram quase cinco da manhã quando voltamos para a cama, mas eu não conseguia dormir. Não era só pelo café que tinha feito para comemorar nossa "vitória" contra o vazamento. Era uma sensação diferente, como se tivesse desafiado o sistema que diz que precisamos de especialistas para tudo.
Na manhã seguinte, Clara não parava de contar para todo mundo sobre como eu tinha "domado" o vazamento com ingredientes da despensa. Quando sua irmã, Denise, ligou reclamando de um problema similar, Clara praticamente gritou no telefone:
"Manda o André aí te explicar! Ele virou o MacGyver dos canos!"
Lições que ficaram
Já faz quase dois meses desde aquela madrugada caótica, e o reparo continua firme e forte. Claro que não recomendo isso como solução permanente – eventualmente vou chamar um profissional para fazer um serviço completo. Mas naquele momento de emergência, aquela gambiarra salvou nosso piso, nosso bolso e um pouquinho do meu orgulho masculino (confesso!).
Aprendi que às vezes as soluções mais simples podem resolver problemas que parecem enormes. E também que vale a pena assistir àqueles vídeos aleatórios de "faça você mesmo" – nunca se sabe quando aquele conhecimento vai ser útil.
E Clara? Bem, ela agora me olha com outros olhos quando digo que posso consertar algo em casa. Não sei se devo me sentir lisonjeado ou apreensivo com as novas expectativas. O que sei é que toda vez que passamos pela cozinha e olhamos para baixo da pia, trocamos um sorriso cúmplice que diz: "Lembra daquela noite?"
Às vezes, um pouquinho de sal e supercola conserta mais que canos quebrados.
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