Eu juro que nunca vou apagar da memória o dia em que uma barata resolveu escalar minha perna enquanto eu pegava um copo d’água na cozinha. O berro que soltei foi tão alto que parecia que eu tinha topado com um bicho de sete cabeças debaixo da pia – e, pra mim, era mais ou menos isso. Aquele roçar das asinhas na pele, o barulhinho das patas correndo no chão, me deu um arrepio que ficou horas grudado em mim. Foi naquele instante, perdido entre o asco e o pânico, que eu disse: “Chega, não dá mais”. Cansei de conviver com esses bichos que aparecem do nada. Daí nasceu uma ideia simples, com folhas de louro e cravo, que virou meu sossego. Vou te contar como cheguei nisso, misturando umas histórias de dar calafrio com um alívio que ainda me faz sorrir.
Meu Drama com as Baratas
Eu cresci numa casa onde barata era visita fixa, tipo aquele parente chato que ninguém chama. Minha mãe, tadinha, saía correndo atrás delas com o chinelo na mão, enquanto eu me encolhia num canto, o coração batendo igual zabumba em festa junina. Teve um dia, lá pelos meus 15 anos, que uma delas resolveu voar – isso mesmo, voar! – e pousou direto no meu cabelo. Eu sacudi a cabeça feito doida, rindo e chorando ao mesmo tempo, porque o medo era tão grande que virava palhaçada. Meu irmão até hoje zoa, dizendo que eu parecia uma galinha fugindo do galinheiro.
Mas o que pegava mesmo não era só o susto. Era o cheiro podre que elas deixavam nos armários, um fedor azedo que parecia se agarrar em tudo, ou o jeito que elas brotavam do nada, sombras escuras disparando pelo chão. Eu tentava de tudo: inseticida que fazia meus olhos arderem, armadilhas que elas simplesmente ignoravam, como se eu tivesse ofendido a inteligência delas. Nada resolvia. Até que, numa tarde chuvosa, com a casa úmida e baratas saindo pelos ralos, eu bati o pé: precisava de algo novo, algo que não me deixasse tossindo ou com o bolso vazio.
O Estalo que Mudou Tudo
A ideia surgiu numa tarde qualquer, enquanto eu mexia nas coisas da cozinha. Tava fazendo um arroz bem soltinho, e o cheiro das folhas de louro misturado com o cravo que joguei na água pra ferver tomou conta do ar, quente e gostoso, quase como um cafuné invisível. Pensei: “Se eu curto tanto esse aroma, será que as baratas curtem também?”. Foi quando me caiu a ficha, igual quando você lembra de um nome que tava escapando. Já tinha ouvido por aí que elas não suportam cheiros fortes, naturais, tipo esses temperos que a gente usa no dia a dia.
Não pensei duas vezes. Peguei umas folhas de louro secas, uns cravinhos largados no fundo do pote, e joguei num canto da pia onde elas sempre davam as caras. No outro dia, silêncio. Nem rastro delas. Fiquei de olho torto, achando que era pura sorte, mas o peito já parecia mais leve, como se eu tivesse largado um balde de concreto molhado que carregava sem perceber. Testei mais: espalhei pelos armários, perto do lixo, nos cantos escuros que elas amam. E, olha só, deu certo. Não era mágica, mas era de verdade.
Como Botei a Mão na Massa
A receita é tão simples que eu quase rio de chamar de “solução”. Peguei umas dez folhas de louro, mais ou menos, e juntei com uns quinze cravos-da-índia. Amassei as folhas com os dedos, pra soltar aquele cheiro de terra que elas têm, e deixei os cravos inteiros, porque o perfume deles é forte, tipo um tapa na cara – mas um tapa que eu gosto. Coloquei tudo em saquinhos de tule, daqueles de lembrancinha de festa, e espalhei pela casa: um no armário da cozinha, outro perto da porta dos fundos, até no banheiro, onde elas insistiam em dar pinta.
Acho que o pulo do gato tá na dupla. O louro traz um cheiro quentinho, quase um abraço, mas pras baratas é um muro que elas não atravessam. O cravo, com aquele ar picante, parece mandar um “some daqui!” bem alto. Juntos, eles formam um escudo que não mata – eu não queria ficar catando cadáveres –, mas espanta. E o melhor: sem veneno, sem fedor ruim pra mim, só aquele aroma que me leva direto pra cozinha da minha avó.
A Paz de Não Ter Mais Medo
Hoje, quando entro na cozinha à noite, não sinto mais aquele gelo na espinha, esperando uma barata cruzar meu caminho como se fosse dona do pedaço. É como se eu tivesse tomado de volta um cantinho da minha casa que nem sabia que tinha perdido pras invasoras. Vejo uma ou outra de vez em quando, porque moro num lugar quente e elas são danadas de teimosas, mas é raro. Quando aparecem, já sei o truque: troco os saquinhos, renovo as folhas, e vida que segue.
Uma vez, minha vizinha passou aqui, sentiu o cheiro e perguntou se eu tava fazendo alguma comida chique. Dei risada e contei o causo. Ela levou uns saquinhos pra casa dela e, dias depois, mandou mensagem dizendo que as baratas sumiram da lixeira. Fiquei com um orgulho danado, como se tivesse descoberto o fogo. Mas o que me pega de verdade é a tranquilidade de acender a luz sem dar um pulo de susto.
Um Conselho de Quem Já Passou Por Isso
Se você tá de saco cheio de barata, tenta essa ideia. Não precisa copiar direitinho o que eu fiz – joga umas folhas num canto, mistura com cravo ou até casca de laranja, que dizem que também afasta. O lance é usar o que você tem por aí, o que te faz suspirar de gostoso, porque viver com medo de bicho rastejante não é vida. Eu descobri isso na raça, entre gritos e gargalhadas, e agora sinto o ar mais leve, sem aquela tensão de esperar o próximo ataque.
E se funcionar pra você, me dá um grito. Quem sabe a gente não arma uma revolução contra as baratas, armados só com temperos e um tiquinho de ousadia.
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